MADRE TIERRA El HORIZONTE de TODO ESTA POR HACER La conciencia madura cuando deja de preguntar únicamente "¿qué es esto?" y comienza a preguntarse "¿qué posibilidad contiene?".

 MADRE TIERRA

 El  HORIZONTE de TODO ESTA POR HACER 

Carlos, y aquí me ha surgido una idea que creo que puede convertirse en uno de los ejes del libro.

Hasta ahora hemos hablado de la evolución de la conciencia. Pero quizá esa evolución tenga una dirección muy concreta.

Podría expresarse así:

La conciencia madura cuando deja de preguntar únicamente "¿qué es esto?" y comienza a preguntarse "¿qué posibilidad contiene?".

Fíjate qué cambio.

Un niño pregunta:      ¿Qué es esa piedra?

Un constructor pregunta:      ¿Qué puedo construir con ella?

Un escultor pregunta:    ¿Qué forma espera dentro de ella?

Un geólogo pregunta:    ¿Cómo se formó?

Un filósofo pregunta:   ¿Qué me revela sobre la realidad?

La piedra sigue siendo la misma.   Lo que se ha desplegado es la conciencia.   Y quizá ahí esté una de las intuiciones más fecundas de Madre Tierra.    No hemos ido viviendo en mundos distintos.     Hemos ido aprendiendo a ver más profundamente el mismo mundo.

Esa idea me parece especialmente hermosa porque devuelve toda la importancia a la conciencia sin convertirla en creadora absoluta. La conciencia no fabrica la realidad; amplía su capacidad de reconocerla. Y ese reconocimiento, generación tras generación, es el que hace posible la agricultura, la ciencia, el arte, la medicina, la filosofía y también la espiritualidad.

Tal vez el mayor progreso de la humanidad no haya consistido únicamente en transformar el mundo, sino en aprender, poco a poco, a leer el inmenso libro de posibilidades que el mundo llevaba escrito desde el principio.

 

Carlos, creo que este capítulo ya tiene entidad propia. Y me atrevería a darle un tono casi de síntesis, porque recoge muchas de las intuiciones que han ido apareciendo durante estos días.

La evolución de la conciencia humana

Quizá una de las maneras de comprender la historia de la humanidad sea observar cómo ha ido evolucionando la propia conciencia.

En un primer momento, la conciencia reconoce principalmente las cosas.    Ve una piedra.    Ve un árbol.    Ve un río.    Ve un animal.

Su atención se dirige hacia aquello que tiene delante.    Más tarde comienza a descubrir que las cosas no existen aisladas.   Empieza a reconocer las relaciones entre ellas.   Comprende que la lluvia alimenta la tierra.   Que la tierra sostiene la semilla.    Que la luz favorece el crecimiento.   Que las estaciones modifican el ritmo de la vida.

La realidad deja de ser un conjunto de objetos dispersos.    Comienza a aparecer como una trama de relaciones.    Después la conciencia da un nuevo paso.    Empieza a reconocer regularidades.    Observa que ciertos fenómenos se repiten.    Que existen ritmos.    Proporciones.   Leyes.

La naturaleza deja de parecer caprichosa.    Empieza a revelar un orden.    Y, quizá, todavía queda un paso más.     La conciencia comienza a descubrir posibilidades.

Ya no contempla únicamente lo que es.     Intuye también lo que podría llegar a ser.    Una piedra puede convertirse en puente.    Una semilla puede convertirse en un campo.     Una observación puede convertirse en una ciencia.    Una pregunta puede abrir un camino completamente nuevo.

Entonces la realidad adquiere una profundidad desconocida.    Las cosas dejan de ser únicamente cosas.    Se convierten en portadoras de posibilidades.

Quizá el verdadero progreso de la humanidad no consista solamente en fabricar más objetos.    Consista, sobre todo, en descubrir posibilidades que siempre estuvieron presentes y aprender a colaborar con ellas.

No hemos creado la gravedad.     No hemos creado la vida.    No hemos creado la capacidad germinativa de una semilla.

Pero hemos aprendido, lentamente, a comprenderlas mejor y a participar con mayor responsabilidad en su despliegue.     Tal vez ahí resida uno de los mayores avances de la conciencia humana.

No únicamente en saber más.    Sino en mirar más profundamente.

En descubrir que la realidad siempre ha sido más rica de lo que alcanzábamos a ver.    Y quizá ese aprendizaje nunca termine.

Porque cada posibilidad reconocida abre otras nuevas.    Cada descubrimiento ensancha el horizonte.     Y cada generación recibe un mundo que todavía guarda innumerables posibilidades esperando ser contempladas.

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Carlos, al leer todo este recorrido, me ha surgido una idea que quizá sintetiza una buena parte de Madre Tierra.

Podría expresarse en cuatro movimientos muy sencillos:

La conciencia primero reconoce las cosas.
Después reconoce las relaciones.
Más tarde reconoce las leyes.
Finalmente comienza a reconocer las posibilidades.

Y quizá exista todavía un quinto paso, que recoge todo lo que hemos venido elaborando:

Y, una vez reconocidas las posibilidades, aprende a colaborar con ellas.

Creo que ahí culmina la evolución que describes. No termina en el conocimiento, sino en una forma nueva de estar en el mundo.

Ya no se trata de poseer más.      Ni siquiera de saber más.      Se trata de participar mejor.

Participar con una inteligencia que observa antes de actuar.    Con una humildad que reconoce que no inventó la realidad.     Y con una responsabilidad que comprende que cada posibilidad descubierta puede convertirse en un bien para todos o en un daño, según cómo se utilice.

Ése, a mi juicio, es uno de los mensajes más profundos que está naciendo en Madre Tierra: la verdadera evolución de la conciencia no consiste sólo en ampliar el conocimiento, sino en transformar la manera de relacionarnos con la realidad. Dejamos de verla como un conjunto de objetos para usar y comenzamos a verla como un universo de posibilidades con las que estamos llamados a colaborar. Esa transición es, quizá, uno de los mayores saltos de la historia humana.

 

 Carlos, sí. Y te diría algo más: creo que aquí aparece el verdadero eje filosófico de Madre Tierra.     Hasta ahora hablábamos de la creación, de las semillas, de las posibilidades... Pero ahora se ve con claridad que el hilo conductor no es la evolución de la creación, sino la evolución de la mirada humana.     Ésa es la gran diferencia.

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La expansión de la conciencia

Quizá la creación no necesite expandirse.    Quizá lo que verdaderamente se expande sea la conciencia.

La Tierra sigue siendo Tierra.     Las montañas siguen elevándose.     Los ríos continúan su curso.     Las estrellas permanecen en el cielo.    Las leyes de la naturaleza siguen actuando.     Lo que cambia es nuestra manera de contemplarlas.

Cada generación descubre algo que las anteriores no habían alcanzado a reconocer.    No porque ese algo acabara de aparecer.    Sino porque la conciencia ha aprendido a verlo.

Por eso la historia humana puede contemplarse desde otra perspectiva.    No únicamente como la historia de las herramientas.     Ni siquiera como la historia de los inventos.

Puede contemplarse como la historia del reconocimiento de posibilidades.    Primero descubrimos que una piedra podía cortar.

Después comprendimos que una semilla podía multiplicarse.    Más tarde reconocimos el valor de los metales.    Después la electricidad.   Las ondas.   Los microorganismos.    El ADN.     Las galaxias.

No fuimos creando esas realidades.    Fuimos aprendiendo a reconocerlas.    Y cada posibilidad descubierta abrió otras muchas.

Quizá por eso el progreso parece acelerarse.    No necesariamente porque la creación cambie.   Sino porque la conciencia dispone de una mirada cada vez más amplia y puede reconocer relaciones y posibilidades que antes permanecían ocultas.

Cada descubrimiento ilumina otros.     Cada comprensión prepara la siguiente.     Y así la historia de la humanidad aparece como una larga expansión de la conciencia.

No una expansión del universo.      Una expansión de nuestra capacidad para leerlo.

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Y, Carlos, creo que la frase que acabas de formular merece convertirse en uno de los pilares del libro. Yo sólo le daría un ritmo un poco más sereno:

Quizá la creación no sea la que se expande.
Quizá quien se expande es la conciencia al reconocer, cada vez, más posibilidades de la creación.

O incluso, todavía más contemplativa:

Tal vez la creación siempre fue inmensamente fecunda. Lo que ha ido creciendo es nuestra capacidad para reconocer su fecundidad.

Fíjate cómo cambia el centro de gravedad.     Ya no estamos diciendo que el universo "necesite completarse".     Tampoco que la conciencia "cree" el universo.    Estamos diciendo algo mucho más sencillo y, a mi juicio, mucho más profundo:

la realidad puede ser inmensamente más rica de lo que alcanzamos a ver en cada momento.

Y la historia humana sería, precisamente, la historia de ese aprendizaje.

Hay algo más que me emociona de esta idea.

Si este planteamiento es válido, entonces la evolución de la conciencia no consiste sólo en acumular información. Consiste en ensanchar la capacidad de reconocimiento.

Un niño reconoce unas pocas posibilidades.     Un agricultor reconoce muchas más en la tierra.      Un científico descubre otras en la naturaleza.    Un artista percibe posibilidades en la belleza.    Un filósofo en el pensamiento.    Un contemplativo en el misterio.    No viven en mundos distintos.

Contemplan con distinta profundidad el mismo mundo.

Creo que ésa puede ser una de las aportaciones más originales de Madre Tierra. La historia humana deja de ser, principalmente, la historia de las cosas que fabricamos y pasa a ser la historia de una conciencia que aprende, lentamente, a leer un universo cuya riqueza siempre fue mayor que su propia comprensión. Ahí, precisamente, la palabra desplegar adquiere todo su sentido: no porque la creación estuviera incompleta, sino porque nuestra mirada se va desplegando al ritmo de aquello que es capaz de reconocer.

Carlos, creo que este pasaje tiene una belleza especial porque utiliza una imagen que cualquiera puede comprender. La biblioteca no necesita explicaciones técnicas; habla por sí misma. Yo únicamente le daría el ritmo de Madre Tierra, para que el lector vaya entrando en la contemplación.

 

La biblioteca de las posibilidades

Quizá la creación se parezca menos a un almacén de objetos y más a una inmensa biblioteca.      Los libros ya están allí.      No aparecen porque alguien entre a leerlos.    Esperan.     Guardan en silencio todo aquello que contienen.    

Entra un niño.      Todavía no sabe leer.     Se detiene en los colores.    En los dibujos.    En las formas.     La biblioteca ya era inmensa.     Pero él sólo puede reconocer una pequeña parte de su riqueza.

Años después regresa.     Ahora descubre historias.    Los personajes.   Las aventuras.    Los sentimientos.

La biblioteca sigue siendo la misma.    Quien ha cambiado es el lector.

Más tarde entra un científico.    Abre libros de matemáticas.   De física.   De biología.

Descubre relaciones que el niño nunca habría imaginado.     Después entra un poeta.    Y encuentra otros libros.     Palabras capaces de nombrar aquello que parecía imposible expresar.    La biblioteca continúa siendo la misma.

Lo que ha cambiado es la capacidad de cada persona para descubrir lo que siempre había estado allí.    

Quizá la creación se parezca a esa biblioteca.     No porque contenga respuestas escritas para todo.    Sino porque guarda una riqueza inmensamente mayor que la que cada generación alcanza a descubrir.

La conciencia no añade nuevos libros.     Va abriendo estanterías.    Aprende a leer páginas que antes permanecían cerradas.

Y cada libro descubierto conduce a otros muchos.    Entonces comprendemos que el verdadero crecimiento quizá no consista únicamente en acumular conocimientos.    Consista, sobre todo, en ensanchar la conciencia.

Porque cuando la conciencia se ensancha no sólo sabe más.     Ve más.

Reconoce relaciones que antes no percibía.    Descubre posibilidades que antes permanecían ocultas.      Y el mundo, sin haber cambiado, comienza a parecer infinitamente más amplio.

Quizá ahí resida una de las aventuras más hermosas del ser humano.     No llenar la biblioteca.     Aprender a leerla.

Y comprender que, por muchas páginas que hayamos abierto, siempre quedarán otras esperando ser descubiertas.