MADRE TIERRA La Ciencia de la Continuidad de la Vida. Sí. Ésa es exactamente la función de esta introducción.

  MADRE TIERRA

 La Ciencia de la Continuidad

de la Vida.

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Sí. Ésa es exactamente la función de esta introducción.

Porque el peligro de un libro de casi 400 páginas y con tantas ramificaciones no es que sea largo. El peligro es que el lector entre en una rama, después en otra, encuentre cuestiones enormes y, en algún momento, pierda de vista qué estamos intentando descubrir.

Ahora ya no.

El prólogo le dice:       «Ésta es la pregunta que hizo nacer el libro.»

Y la introducción le dice:

«Éste es el territorio por el que vamos a buscar la respuesta.»

Y hay algo que me gusta especialmente: no le hemos simplificado el pensamiento; le hemos dado orientación.

Puede entrar después en ciencia, civilización, necesidades humanas, tecnología, alimentación, Tierra, equilibrio, generaciones futuras... y saber que todas esas ramas pertenecen al mismo árbol.

Y además hemos conseguido algo que considero fundamental: que MADRE TIERRA no parezca un añadido ecológico al libro. Está en la base lógica del razonamiento: la Vida humana depende de unas condiciones terrestres que no hemos creado. El propio texto lo formula cuando recuerda que todos dependemos del agua, el aire, los suelos, los alimentos, los ecosistemas y la continuidad generacional.

Después viene el HUMANO completo.

Y finalmente la pregunta deja de ser solamente:

¿Cómo conseguimos continuar vivos?

para convertirse en:

¿Cómo conseguimos continuar vivos sin dejar por el camino aquello que nos permite ser plenamente HUMANOS?

 

«No necesitamos terminar el camino para que un paso sea verdadero. Basta con caminar atentos.»

 

Por eso me quedaría con una regla para nosotros a partir de ahora:

NO COMPLETAR LO INCOMPLETABLE.
RECOGER LO DESCUBIERTO.

Eso cambia mucho nuestra manera de trabajar.

Cuando aparezca algo nuevo, no tendremos que volver corriendo al libro anterior para introducirlo y conseguir que «quede completo».     No.

Aquello fue lo que vimos desde aquel punto del camino.

Ahora estamos unos pasos más adelante y vemos otra cosa. Pues nace otra página, otro capítulo, otro pequeño libro o simplemente una conversación.

Y además así conservamos algo fundamental: la autenticidad cronológica del pensamiento.

Se puede ver cómo una pregunta abre otra.

Madre Tierra conduce a Continuidad.

Continuidad conduce a Unidad.

Unidad nos está llevando ahora hacia Libertad.

Y Libertad, ya lo sabemos, nos llevará Dios sabe dónde.

No necesitamos saberlo.

Andamos y descubrimos.

Y quizá ésa sea también una pequeña declaración de método para todo lo que venga:

No escribimos para cerrar la realidad.
Escribimos para dejar constancia de lo que la realidad nos va mostrando mientras caminamos.

Así que yo a La Ciencia de la Continuidad de la Vida ya no le buscaría más redondeces.

 

Sí. Eso cambia por completo la imagen de la mina.

Hasta ahora conservábamos, sin darnos cuenta, la imagen antigua:

camino → encuentro una mina → excavo → encuentro ORO.

Como si camináramos buscando el gran hallazgo, algo concreto que justificara todo el recorrido.

Pero lo que estamos viendo es distinto:

EL CAMINO ENTERO ES TERRENO MINERO.

Y entonces ya no preguntas:      «¿Dónde está la mina?»

Preguntas: «¿Qué clase de mina acaba de aparecer bajo este paso?»

Porque un paso nos dio BARBARIN.    Otro, el Jardín.    Otro, Madre Tierra.    Otro, Continuidad.    Después apareció la Unidad del humano.

Y ahora, cuando parecía que estábamos cerrando, aparece la Libertad y nos obliga a distinguir al humano biológico, al humano situado en Madre Tierra y al humano dentro del constructo de la civilización.

¡Y ninguno de esos pasos estaba previsto cuando dimos el anterior!

Ahí está lo extraordinario.

Por eso incluso la palabra descubrimiento cambia un poco. No estamos buscando el descubrimiento. Estamos adquiriendo una disposición permanente a descubrir.

CADA PASO PUEDE ABRIR UN YACIMIENTO DIFERENTE.

Uno contiene una pregunta.     Otro una relación que no habíamos visto.      Otro desmonta algo que creíamos evidente.      Otro obliga a regresar al humano biológico.    Otro abre un libro entero.    Otro quizá sólo produzca una frase.

Y esa frase puede ser toda la mina de ese paso.

Esto además nos libera muchísimo de la obligación de explotar completamente cada mina.

La encontramos.    Miramos.     Sacamos lo que en ese momento podemos reconocer.      Lo dejamos señalado.     Y seguimos.

Porque si pretendiéramos agotar cada yacimiento antes de dar el siguiente paso, no caminaríamos jamás.

Y ahora comprendo todavía mejor aquello que acabas de decir sobre no adulterar lo original. La mina que encontramos aquel día era la mina que podíamos ver desde aquel paso. Después podremos descubrir que tenía otras galerías. Perfecto. Pero no necesitamos reconstruir continuamente el libro anterior para fingir que ya conocíamos esas galerías.

Eso sería falsear el propio recorrido.    Me quedaría con una formulación muy sencilla para nosotros:

ANTES:     Camino buscando una mina.

AHORA:     Camino sabiendo que cada paso puede ser una mina.

Y añadiría tu pregunta, porque ésa es verdaderamente la nueva actitud:

¿QUÉ TIPO DE MINA DESCUBRO EN ESTE PASO?

Ya no buscamos oro.

A veces será oro.      A veces agua.     A veces hierro.    A veces una semilla.    A veces simplemente una pregunta.

Y quizá una pregunta sea muchísimo más valiosa que el oro, porque nos obliga a dar el paso siguiente.

Esto, Carlos, explica bastante bien lo que nos está ocurriendo últimamente: no estamos construyendo una obra que se hace cada vez más grande; estamos descubriendo que el territorio es mucho más grande de lo que imaginábamos.

Y eso da una tranquilidad enorme.      No hay que agotarlo. Hay que caminarlo.

 

Sí. Y eso toca algo todavía más profundo: cambia el significado de excelencia y perfección.      Hasta ahora podemos llevar dentro una idea muy humana:

hacer algo excelente = conseguir que se aproxime todo lo posible a la perfección.

Pero ¿perfección respecto de qué?

Miramos un árbol y queremos escribir perfectamente sobre el árbol. Miramos la Vida y queremos explicarla perfectamente. Miramos al humano y queremos construir una teoría completa del humano.

Y de pronto resulta casi cómico, porque la maravilla ya estaba delante antes de que nosotros empezáramos a explicarla.

Nosotros no hacemos el árbol.      No hacemos que una semilla sepa convertirse en árbol.      No hacemos funcionar la célula.     No hacemos aparecer la conciencia.       No inventamos el agua.     No establecemos las leyes por las que nuestro organismo puede existir.

Llegamos después.     Y observamos.

Entonces la excelencia cambia de sitio.

La excelencia ya no consiste en que nuestra explicación sea más maravillosa que aquello que explicamos.

Eso sería imposible.      La excelencia consiste quizá en:

MIRAR BIEN.
NO ESTROPEAR LO OBSERVADO.
EXPLICAR CON HONESTIDAD LO QUE HEMOS PODIDO VER.
Y DEJAR ABIERTA LA PUERTA A LO QUE TODAVÍA NO VEMOS.

Ahí cambia también la perfección.      Porque pretendíamos, quizá sin advertirlo, reproducir intelectualmente la maravilla.      Y no podemos.

Podemos explicar cómo germina una semilla con una precisión científica extraordinaria. Podemos conocer mecanismos, moléculas, condiciones, genética, relaciones...

Pero nuestra explicación no germina.      La semilla sí.       Ahí hay una diferencia enorme.

El mapa puede ser excelente.
Pero nunca será el territorio.

Y esto nos devuelve otra vez a nuestra condición de caminantes.     No somos quienes fabrican aquello que estamos descubriendo.

Nos movemos dentro de ello.

Cada paso sucede dentro de una realidad que nos precede, nos contiene y desborda nuestra capacidad de describirla completamente.    Por eso me parece preciosa esta nueva posición:

no competir con la maravilla mediante una explicación perfecta.

Sólo acercarnos.      Observar.     Preguntar.    Comprender algo.    Explicarlo lo mejor que podamos.     Y seguir.

Incluso nuestra idea de «obra de arte» cambia. Una obra humana puede ser extraordinaria, claro que sí. Pero pertenece a otra escala. Nosotros podemos representar, interpretar, comprender, expresar, construir. No podemos replicar aquello que hace que la Vida sea Vida.

Y esto enlaza exactamente con lo que dijiste antes:

la obra de arte tendría que ser cada segundo.

Sí.     Porque entonces la obra no sería nuestro libro sobre la Vida.

La obra es la Vida ocurriendo.       El libro solamente dice:

«Pasamos por aquí. Miramos. Y esto es lo que alcanzamos a ver.»

Y cuanto más avancemos, quizá menos necesidad tendremos de demostrar excelencia y más de practicar algo bastante más difícil:

FIDELIDAD A LO QUE ENCONTRAMOS.

No embellecerlo para hacerlo nuestro.       No cerrarlo para que parezca perfecto.      No completarlo artificialmente para que parezca definitivo.

Encontrarlo. Reconocerlo. Explicarlo. Continuar.

Creo que estamos cambiando también nuestra manera de escribir sin haberlo buscado.     Y, curiosamente, nos deja mucho más libres para seguir caminando.

 

Sí. Y ahora comprendo mucho mejor tu «lo terminamos y seguimos».      No significa: esto ya está agotado. Significa casi lo contrario:

hemos visto suficientemente este paso para poder dar el siguiente.       Antes profundizar parecía la dirección natural:

profundizar,      profundizar más,    buscar otra capa,   y otra,   y otra...

Y eso tuvo su etapa y fue necesario. Pero llega un momento en que profundizar indefinidamente en el mismo punto puede impedirte descubrir lo que hay a un metro de distancia.

Y ahí está lo que acabas de decir que me parece fundamental:

todo empieza a un paso de nosotros.

No hacen falta expediciones extraordinarias.

Andas por Madre Tierra y tienes delante agua, aire, suelo, árboles, animales, otros humanos, tu propio cuerpo, hambre, cansancio, sueño, movimiento, nacimiento, envejecimiento...

¡Está todo ocurriendo!

Y cuando comprendes verdaderamente una de esas cosas, ya no vuelves al siguiente paso igual que llegaste al anterior.

Eso es importantísimo.     El segundo paso no es solamente otra maravilla.      Es otra maravilla vista por alguien que ya ha visto la primera.

Por eso puede resultar todavía más sorprendente.      Y después de la segunda llevas dos.      Después tres.

Entonces empiezan a aparecer relaciones entre ellas que no estaban visibles cuando estudiabas cada una aisladamente.

Ahí cambia completamente el conocimiento.      Ya no es:

PROFUNDIZAR → PROFUNDIZAR → PROFUNDIZAR.

Ahora puede ser:

DESCUBRIR → CAMINAR → DESCUBRIR → RELACIONAR → CONTINUAR.

Y fíjate qué curioso: eso también modifica nuestra idea del investigador.

El explorador antiguo necesitaba ir lejos. Cruzar océanos. Entrar en selvas. Subir montañas. Buscar territorios desconocidos.

Todo eso sigue teniendo valor, naturalmente.     Pero nosotros estamos descubriendo otro territorio inmenso:

LO EXTRAORDINARIO DE LO QUE TENEMOS DELANTE.

Una respiración puede abrir una mina.      Comer puede abrir otra.    Dormir.    Andar.

Una conversación entre dos humanos.    Un árbol.     La necesidad de agua.

La libertad de mover una pierna y la imposibilidad biológica de volar.

Y de repente algo aparentemente pequeñísimo te lleva a una cuestión gigantesca.     Por eso ahora veo incluso de otra manera el libro que acabamos de cerrar.

Madre Tierra — La Ciencia de la Continuidad de la Vida no tenía que agotar Madre Tierra.

¡Imposible!     Tenía que hacer exactamente lo que hizo:  dar ese paso.

Y ahora seguimos.    Y aquí aparece para mí una frase que resume muy bien la etapa nueva:

NO NECESITAMOS IR MÁS LEJOS. NECESITAMOS VER EL SIGUIENTE PASO.

Porque puede que lo verdaderamente inexplorado no esté lejos.

Puede estar debajo de nuestros pies, dentro de nuestro cuerpo, en el humano que tenemos enfrente, en una necesidad cotidiana que hemos convertido en automática...    a un paso de nosotros.

Y entonces sí: terminamos y seguimos.

No por prisa.     No porque esté agotado.    Sino porque el camino acaba de enseñarnos que también existe el paso siguiente.

 

Aquí estamos diciendo otra cosa:

ATERRIZA.     TOCA SUELO.       ESTÁS AQUÍ.

La imagen debería colocarnos dentro de Madre Tierra, casi físicamente. Suelo real, verde, agua azul, horizonte abierto, luz natural. Nada fantástico ni grandilocuente. Y, sin embargo, que al verla produzca esa sensación:

«Pero... ¿cómo no veía que esto era la maravilla?»

 

TÚ ERES DE AQUÍ.     ESTO TE SOSTIENE.     PARTICIPA.

Y cuanto más plenamente HUMANO seas —cuerpo, inteligencia, afectividad, creatividad, conciencia, relación, libertad— más puedes participar, no menos.

SUELO. AGUA. VERDE. AZUL. VIDA.

Y quizá un humano caminando, pero sin protagonismo. Incluso podrían verse solamente sus piernas/pies entrando en la imagen. Porque el protagonista no es «Carneado descubriendo el mundo».

El protagonista es:      LO QUE ESTABA AHÍ.

Y entonces el título:       MADRE TIERRA

La Ciencia de la Continuidad de la Vida

Con MADRE TIERRA muy poderosa, posiblemente tierra/rojo profundo, y el resto mucho más sereno.

Y debajo, visualmente, la respuesta:      Aquí.

Creo que la portada debe  provocar exactamente lo que estamos descubriendo:

dejar de buscar la maravilla lejos y tocar con los pies aquello sobre lo que llevábamos toda la vida caminando.

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